"Somos como hamster en nuestra jaula, cada uno luchando su dia a dia y haciendo girar la noria, a veces en un mar de desesperanza pero todavía quedan personas que te tienden la mano y te ayudan a seguir adelante :)"
*Si te gusta Manolo García sabrás que el título del post de marras es parte de la letra de Malva, si no es así, ya te lo cuento yo ...
Ayer a punto de ir para la cama se me ocurrió visitar la página del miedo para ver si habían puesto la p*t* plantilla provisional de respuestas y, si, allí estaba.
QUE ALEGRÍA, QUE ALBOROZO, OTRO PERRITO PILOTO.
Sin tener la nota de corte tampoco me vale para mucho, pero, resumiendo (que estoy en el tajo) me ha salido igual o peor que en 2008 y entonces no pasé el corte. Así que estamos igual. Osea NO HE APROBADO NI DE COÑA.
Conclusiones
-Estudiar más -Hacer p*t*s psicotecnicos a piñón -Intentar no ponerme histérico el día de marras lo-lleve-como-lo-lleve (complicado)
¡Eso es todo amigos! (Por el momento). En los próximos meses una nueva entrega de las apasionantes CRÓNICAS OPOSITERILES.
(éste es mi pequeño regalo de cumpleaños para Petite)
Con mis mejores deseos :)
No puedo hacer feliz a la gente que me importa con sólo desearlo, pero al menos puedo intentarlo.
(¡Y qué complicado es ponerse delante de un micrófono y empezar a hablar!)
Editado -gracias a Petite por la info-: La canción de marras en galego se llama "O son do ar" y la compuso Bieito Romero de Luar na Lubre. Le gustó tanto a Mike Oldfiel que la incluyó en uno de sus discos.
(es una de mis canciones preferidas del disco The Voyager -que no es una maravilla en su conjunto pero se deja escuchar- y suena muy galega, el gaitero es Bieito Romero de Luar na Lubre)
Simona You're getting older Your journey's been etched On your skin
Simona Wish I had known that What seemed so strong Has been and gone
I would call you up every saturday night And we'd both stay out 'til the morning light And we sang, "Here we go again" And though time goes by I will always be In a club with you In 1973 Singing, "Here we go again"
Simona Wish I was sober So I could see clearly now The rain has gone
Simona I guess it's over My memory plays our tune The same old song
I would call you up every Saturday night
And we'd both stay out 'til the morning light And we sang, "Here we go again" And though time goes by I will always be In a club with you In 1973 Singing, "Here we go again"
(Ojo, ladrillo infumable sobre motos. Quedais advertidos)
Hacía meses que no soñaba con motos. Y semanas que no recordaba lo que soñaba. Pero hoy me he despertado varias veces a lo largo de la noche (nada raro en mi) y en una de esas, mientras buscaba el mp3 para apagarlo -me dormí con él puesto- he recordado varios trozos sueltos de un sueño.
Básicamente había comprado o conseguido no-se-como dos motos de campo. De enduro. Y a las dos les faltaban piezas. Una estaba casi completa, salvo el escape. En el sueño estaba convencido de que era una Husqvarna WR 400 (al despertar pensaba que esa moto no existía, solo recordaba la WR 360 y la más moderna WR 300 de este año pero resulta que si, es de mediados de los '80).
Intentaba arrancarla (como en la moto real, en mi sueño la palanca de arranque estaba en el lado izquierdo y no en el derecho que es lo usual) pero aquello no arrancaba ni de coña. La palanca estaba blandita blandita, como si no tuviera compresión. Al final me daba por vencido. Lo curioso es que en el sueño intentaba razonar por qué no arrancaba: quizás no había abierto el grifo de la gasolina o me había olvidado de tirar del aire -starter-.
La otra moto, blanca y amarilla también, casi no podía ni llamarsele moto de todas las piezas que le faltaban: asiento, todo el subchasis, la cadena, creo que la rueda trasera ... un montón de piezas.
No se qué querrá decir este sueño ni otros muchos igual de raros, pero tengo curiosidad, la verdad ...
Amplias avenidas, aceras, rotondas, farolas ... hasta un carril bici. Árboles ... maleza y parcelas vacías. Una ciudad fantasma.
Unos -proyecto de- pasos de cebra elevados así estilo Muro de Berlín que imagino por qué han construido (y no quiero dar ideas XD) y al fondo las vías del AVE.
Por un momento me he sentido en alguno de los lugares que visitan en blogs como Abandonalia o Última visita. Pero estas calles no tienen varias decenas de años, no, muchos menos. El pinchazo de la burbuja inmobiliaria las ha condenado al olvido. Bajo un cielo tan nublado como el de hoy, impresionaba estar allí. Tanto que, aunque tenía previsto curiosear un poco más, enseguida me he subido al coche y he vuelto por donde había venido.
Lugares así, tan solitarios, me llaman la atención (no se por qué) pero a la vez casi me asustan ...
En el extremo opuesto de ésta "ciudad fantasma" si que hay edificios, bastantes, algunos acabados y otros a medio hacer, tenía pensado recorrerla un poquito más, pero entre el frío y el yuyu que me ha dado, a los cinco minutos estaba otra vez en el coche. Quizás la próxima vez ...
No puedo obligarte a que me quieras. Sabe dios que no puedo dejar de quererte. La espina del dolor rasga mi pecho. Sé que no te alejará la niebla de los días.
No hay un solo motivo por el que quiera olvidarte. Seré, sin molestarte, sin que sepas de mí, gozne que hará girar la puerta de tu sueño. Sé que no me olvidarás. Sé que no te olvidaré en la niebla de los días.
Seré, sin que sepas de mí. Seré lo que yo quiera ser. El deseo en los besos que des. Seré lo que tu quieras ser. Seré. Sin que sepas de mí.
El guante que cubra tu mano, La mano que arañe tu espalda, Alfanje a tu cuerpo ceñido, Seré en tus labios, su fina curva.
A tu hoguera de pavesas llego y soy bien recibido. Bebe y llénate la copa que te ofrezco siendo otro. No te guardo rencor porque hayas abandonado. Sé que no te alejarás. Sé que no te alejarás, Vives tras tu muralla.
Seré, sin que sepas de mí. Seré lo que yo quiera ser. El deseo en los besos que des. Seré lo que tu quieras ser. Seré, sin que sepas de mí. Seré lo que yo quiera ser.
El guante que cubre tu mano, La mano que araña tu espalda Alfanje a tu cuerpo ceñido Seré en tus labios, su fina curva.
Seré trino irisado de jade Nazarí, palabra de poeta, Alfanje bruñido en siglos, Blanco de lirios. Aljibe y agua.
Parece increible. Hace solo 20 años de todo eso. ¡Veinte! (Aunque a mi me parecen muchos más). Como suele ser habitual en mi memoria caprichosa, no recuerdo nada de esos días. Supongo que a punto de cumplir diez años el Muro de Berlín me quedaba un poco lejano. ¿Y vosotros? ¿Recordais algo de esos días? Alguno puede que ni hubiera nacido (los menos, me consta).
